ПРОЛОГ 1. Странное место, конечно, чего уж там. Всё смешалось: кони, люди. Как будто обрывки разных миров свалены в густой винегрет, огромная куча без логики и смысла между своими составляющими. Местами очень даже вкусная, если продолжать аналогию с салатом, а местами лучше даже не пробовать, блевать будешь дальше, чем видишь. Чем-то смахивает на "Лабиринт Мёнина" Светланы Мартынчик. Редкостным пакостником был создатель, если именно такое замыслил, ох редкостным... Только попадись мне... - А я-то тут при чём? Голос откуда-то из-за спины. Замираю, медленно поворачиваюсь. - А кто? Я? Передо мной явный интеллигент времён упадка, в возрасте, "бомжом" назвать, вроде как, язык не поворачивается, но что-то такое есть в обшарпанном виде... Что-то есть... Сидит на лавочке, дымит папиросой, которых сейчас в магазинах днём с огнём не сыщешь, хоть Диогена вызывай, рядом видавший виды портфель, ещё помнящий прекрасные времена... - Сейчас уже никто, - спокойно так говорит, с лёгкой грустью, похлопывает по лавочке ладонью, рядом с собой. Я присаживаюсь. - Молодым был, глупым, думал, что свобода воли и выбора - это благо. Да оно, в общем-то, так и есть, только всё дело в дозировке, как оказалось. Кто бы подсказал тогда, да некому было, все своими делами заняты были. В медицине ведь успешно применяют яд пчёл и змей, но если дозу не рассчитаешь, то в лучшем случае искалечишь пациента, а то и совсем угробишь. Давит окурок в близкой урне, достаёт пачку Беломора, копается в ней, сминает, выбрасывает следом за окурком. - Говно сейчас, а не папиросы, половина табака задолго до окончания пачки высыпается. Закурить не найдётся? Протягиваю сигарету-сотку, достаю себе, закуриваем, коптим... - Когда вернулся, чтобы посмотреть, что получилось уже поздно было что-то менять, только уничтожить разве что. Так и сделал, собственно, да только не предупреждал никого. С чего бы вдруг? Сказки это. Ты видел когда-нибудь мультипликатора предупреждающего своих нарисованных персонажей о том, что они скоро умрут? Вот и я не видел. Сами обо всём догадались, как ни странно, удивили. Кто как: у кого чутьё обострённое, а кто галлюциногенных растений объелся и поверил видениям, всяк по-своему. В общем, выжили, и в результате мы имеем то, что имеем. - Мы? - Саркастически переспрашиваю я. - Ну конечно мы. А как иначе? Я пытался вас прихлопнуть, вы извернулись, молодцы. Теперь каждый сам по себе, и вы и я. Воля к жизни есть, факт, да только беда в том, что эта воля у вас сплошь и рядом по Ницше, за редчайшими исключениями. Как там у него? "...жизненная сила, направленная самой природой к власти". Протяжно вздыхает. - Тупиковая это ветка. Понимаешь? Вот в чём проблема, - встаёт, закидывает сумку на плечо, в ней что-то глухо звякает, - ладно, пойду я сигарет куплю. А то мало того, что голову тебе заморочил, так ещё последний табак отнимаю. - Делать-то что? - Спрашиваю не потому, что ответ получить хочу, а чтобы немного оттянуть прощание. Ответ мне и так известен, слово в слово. Он корчит задумчивую мину, одновременно пожимая плечами: - Жить, - делает последнюю затяжку моей сигареты и выдыхает вместе с дымом, - по человечески, - щелчком отправляет окурок в урну, стоящую от него метрах в пяти, попадает чётко в центр, ухмыляется, - три очка. Будь здоров, - касается брови двумя пальцами правой руки, - и спасибо за табак, - поворачивается что бы уйти. - Аааа, - тяну я, лихорадочно соображая что бы ещё спросить. Он поворачивается, вопросительно смотрит. - Звать-то тебя как? Цокает языком, качает головой, страдальчески закатывая глаза и отвечает вопросом на вопрос: - Значение слова аркада помнишь? Я удивлённо киваю. При чём тут? ... - Ну вот и зови Аркадием, значит, - ехидно ухмыляется, - а если серьёзно - то не забивай себе голову всякой ерундой, пустое это. Сам подумай, если даже у вас, до сих пор, у некоторых народностей, сохранилась традиция тайного имени, о котором не знает никто, кроме того, кто его носит, то неужели у нас она не сохранилась? Как считаешь? - Заговорщицки подмигивает, разворачивается и медленно уходит в сторону близкого гипермаркета, быстро смешиваясь с толпой возбуждённых покупателей... Окурок в моей руке уже догорел до фильтра и погас. Бросаю его в мусорку, встаю... Жить... По человечески... Легко сказать...